下药迷奸上门打扫卫生的美熟

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 看了一眼自己的手。

    在发抖。

    十根手指全在抖。不是那种剧烈的、肉眼一看就知道的大幅度颤抖。是一种细碎的、密集的、从骨节里面往外渗的微颤。像风吹过水面起的涟纹。如果不是她自己低头盯着看，别人不会注意到。但她看到了。清清楚楚。

    这双手十分钟前还在家里拧拖把。五分钟前还在蔬菜区挑黄瓜。现在，因为一个陌生男人走过时带过来的一阵香水味，这双手在发抖。

    她把手从购物车把手上松开。握拳。指甲扎进掌心。松开。再握拳。再松开。

    抖了一会儿才停。

    她没有再去拿速冻饺子。那袋绿色包装的三全韭菜鸡蛋馅水饺还躺在冰柜里面，半截露在别的包装袋外面，刚才被她拎起来又掉下去的时候砸歪了。她看了它一眼。没有伸手。

    她把冰柜的玻璃盖合上。

    推着购物车转身。

    往收银台的方向走。

    步子比平时快。不是跑。没有跑。但每一步都比正常的步幅大了一点，频率快了一点。购物车的轮子在地砖上"咕噜咕噜"地响，其中一个轮子有点偏，每转一圈就会"嗑"地顿一下。她没管那个声音。她只想结完账离开这里。

    蔬菜、黄瓜、西红柿、酱油。没有速冻饺子。她到收银台的时候前面只有一个人，一个老太太，正在数硬币。沈若兰把购物车里的东西往传送带上放，动作快而准，一样一样摆好。

    收银员是个二十出头的姑娘，马尾辫，嚼着口香糖。老太太走了之后，收银员开始扫她的东西。"滴。滴。滴。滴。"四样。

    "一共三十四块八。"

    沈若兰没有动。

    她站在那里。眼睛是睁着的，但目光没有焦点。落在收银台前面那个放口香糖和棒棒糖的小货架上，但她什么也没看见。她的脑子里全是白噪。

    "女士？"

    没有反应。

    "女士？"收银员把声音提高了一点，身体往前探了探。"三十四块八。扫码还是现金？"

    沈若兰打了一个激灵。像是被人从水里捞出来一样，猛地吸了一口气。

    "啊……对不起。扫码。"

    她从裤子口袋里掏出手机，打开付款码。手指在屏幕上滑了两下才解开锁，因为指尖还有点汗，屏幕识别不太灵。收银员拿扫码枪"滴"了一声。

    "好了。袋子要吗？两毛一个。"

    "要。"

    收银员递过来一个白色塑料袋。沈若兰把东西装进去，拎着袋子往出口走。脚步还是快的。推开超市的玻璃门，外面的热气扑面而来，像是被人用热毛巾糊了一脸。她眯了一下眼睛，站在门口的台阶上愣了两秒，然后快步走向停在路边的电瓶车。

    菜袋子挂在前面的车篮里。坐垫被太阳晒得烫屁股。她坐上去的时候"嘶"了一声，屁股挪了挪，牛仔短裤的布料隔了一层但还是烫。

    不对，不是牛仔短裤。是七分裤。深蓝色的棉质七分裤。

    她把钥匙拧了一下，电瓶车"嘀"了一声亮了仪表盘。她拧油门，车子慢慢滑出了停车位，汇入商业街的慢车道。

    风从前面吹过来。热风。带着柏油路面的气息和远处烧烤摊的烟火味。吹在她的脸上，把额前的碎发往两边撩。

    她的眼睛盯着前方的路面。红绿灯。斑马线。一辆公交车从旁边轰隆隆地开过去，带起一阵气浪。她握着电瓶车的车把，拇指压在刹车上，指节还没有完全放松下来。

    脑子开始转了。

    不是她想让它转的。是它自己转的。像是一台被按了启动键的洗衣机，嗡嗡嗡地搅着，停不下来。

    为什么？

    这是第一个冒出来的念头，清清楚楚的三个字，像是被人用黑体加粗打在了她脑子正中间的位置。

    为什么一种香水味道会让我的身体变成这样？

    她在心里把这个问题重复了一遍。然后又重复了一遍。

    一个陌生人。一个从她身边走过的、她连脸都没看清的陌生人。他身上的古龙水味道甚至不是完全一样的。只是类似。只是有一丝相同的底调。然后她的心跳就失控了，手心就出汗了，大腿就发麻了，内裤就湿了。

    湿了。

    这两个字让她的脸一瞬间烧了起来。热。从脖子根一直烧到耳朵尖。不是害羞。是一种比害羞更复杂、更深、更让人恐惧的东西。是羞耻。是对自己身体反应的羞耻和不理解。

    她不是小女孩了。她三十八岁。结过婚。生过孩子。她知道女人的身体在什么情况下会产生那种反应。那是在跟丈夫亲热的时候。在被触碰、被抚摸、被亲吻的时候。那是有前提的。有对象的。有原因的。

    不是因为一阵风里带过来的香水味道。

    电瓶车拐过一个路口。前面有个外卖骑手逆行过来，她往右让了一下，车身歪了一点，她赶紧扶正。心跳又快了一拍。她深吸一口气，把注意力拉回路面。

    但脑子里的洗衣机没有停。

    上一次是在哪儿？在超市的日化区。那次她闻到了某个洗发水或沐浴露的样品味道，也是木质调的，然后心跳加速，手心出汗，腿软了一下。那次她以为自己是太累了。站了一天腿酸，又没吃午饭，低血糖。她就是这么跟自己解释的。

    再上一次呢？是什么时候？她记不太清了。好像是在公交车上。旁边站了一个男人，身上有一种类似的气味。她当时只觉得心跳快了一点，脸有点热。她以为是车厢太闷了。

    三次了。

    三次都是同一类气味。木质调。带一点沉稳的、干燥的、属于成年男性的底调。

    不是所有的香水味都会让她这样。上周在小区电梯里，有个年轻女孩身上喷了一种甜腻的花果香，她闻了之后只觉得有点刺鼻。前天去菜市场，卖猪肉的老板身上一股汗味混着腥气，她闻了就想躲远一点。都是正常反应。都是一个鼻子闻到一种气味然后大脑给出一个合理判断的正常过程。

    但木质调不一样。

    木质调碰到她的鼻腔之后，绕过了大脑，直接跑到了身体里面。心脏。手掌。大腿。更深的地方。像是有一条暗线连着，气味是这头的开关，身体是那头的灯泡。按一下就亮。不需要经过任何思考、判断、同意的过程。身体自己就反应了。

    这不正常。

    沈若兰知道这不正常。

    风还在吹。电瓶车匀速行驶在慢车道上，速度不快，二十来码。路两边的行道树在余晖里拉着长长的影子。天还没黑，但太阳已经矮了，光线从西边斜斜地劈过来，把半条路照成暖金色，另外半条压在阴影里。

    她的脑子在暖金色和阴影之间的那条界线上来回走。

    什么时候开始的？

    这个问题一冒出来，她的胃就紧缩了一下。因为答案不需要想。那个答案早就在那儿了，只不过她一直在绕着它走，不肯正面看它。

    在1703。

    沈强的客厅里，有一种味道。不是空气清新剂，不是做饭的油烟。是沈强本人身上的味道。他的衣服上、皮肤上、头发上，带着一种木质调的古龙水气息。不浓。很淡。但是很稳定，每一次去都有。每一次她在那个客厅里弯腰擦茶几、蹲下来拖地板、够着手臂擦窗台的时候，那个味道就在空气里，像背景音乐一样，不吵，但一直在。

    她曾经觉得那个味道很好闻。只是好闻。就像闻到茉莉花香觉得好闻一样，是一个正常的、无害的、不需要多想的感受。

    那为什么现在这个味道会让她的身体失控？

    电瓶车停在一个红灯前。她的右脚撑在地上，左脚踩在踏板上。前面是一个大十字路口，车流量不小，左转的公交车和直行的出租车在路口交织。红灯跳着数字，还有四十二秒。

    四十二秒。

    她盯着那个红色的数字，脑子里却在翻另一样东西。

    那些梦。

    最近这一个多月，她做了好几次那种梦。说不清是从什么时候开始的。那些梦的内容模模糊糊的，像是隔着一层毛玻璃看东西，轮廓在，细节没有。她只记得一些碎片：身体很热，很沉，动不了。有什么东西在触碰她。不是冷的，是热的。有重量的。带着节奏的。她好像被人抱着，又好像被人压着。空气里有一种味道。

    就是那种味道。

    木质调的。干燥的。温热的。

    她每次从那种梦里醒过来，身体都是软的。骨头像被抽走了一样。腿心酸酸的。有时候内裤是湿的。她以为是出了汗。夏天嘛。天热。谁睡觉不出汗。

    但今天在冰柜旁边发生的事，把这个解释撕开了一个口子。

    红灯跳到了零。绿灯亮了。她拧油门，电瓶车滑过路口。

    她没有出汗。

    她在冷冻食品区。冰柜旁边。冷气开得很足。那个男人只是走了过去。什么也没碰她。什么也没对她说。什么也没做。

    只是一阵味道。

    然后她的身体就自己湿了。

    和那些梦里醒过来之后的感觉，是一样的。

    沈若兰的手在车把上收紧了。

    一个念头从她脑海最深处浮上来。像是一块沉在水底很久的石头，被什么东西搅动了水流，慢慢地、慢慢地翻上来，带着淤泥和水草，浑浊的，沉重的，但轮廓越来越清晰。

    那些梦。

    那些模模糊糊的、充满触感的、醒过来以后全身酸软的梦。

    真的只是梦吗？

    这个念头一成形，她的整个后背同时起了一层鸡皮疙瘩。在三十五度的八月傍晚。在热风扑面的马路上。她的后背从脖颈到腰线，密密麻麻地爬满了一层冷栗子。

    她不敢继续想了。

    她把油门拧到底。电瓶车的速度从二十码提到了三十码。风变大了，吹得她的头发往后飘，防晒开衫的下摆翻起来拍打着她的腰侧。路两边的行道树一棵一棵地往后退。

    她不敢想。

    如果那些不是梦呢？

    如果那些触碰是真的呢？

    那她的身体在那些"梦"里，经历了什么？

    不。不要想。不要想。

    她使劲晃了一下头。像是要把脑子里的那块石头晃回水底去。

    电瓶车拐进了小区旁边的那条巷子。路变窄了，两边是老旧的居民楼，晾衣绳上挂着花花绿绿的床单和衣服。有个大爷搬了个马扎坐在楼门口扇蒲扇。两个小孩在追着一只橘猫跑。

    日常的场景。平凡的、正常的、不带任何威胁性的日常。

    沈若兰把电瓶车停到楼下的车棚里，拔了钥匙，拎着菜袋子上楼。爬到三楼的时候腿有点发软，她扶着扶手停了一下，又接着爬。到了四楼，掏钥匙开门。

    "妈，你买了什么菜？"思雨的声音从客厅里传来。

    "小白菜。黄瓜。西红柿。"沈若兰把菜袋子放在鸡厨房的台面上，声音听起来和平时没什么区别。"饺子卖完了，没买到。明天再去买。"

    "好吧。那今晚吃什么？"

    "西红柿炒蛋。拍黄瓜。再炒个小白菜。够了吧？"

    "够了够了。妈你做的西红柿炒蛋最好吃了。"

    沈若兰站在厨房里。背对着客厅。两只手撑在灶台上。

    思雨还在客厅里说什么，好像是说班上有个同学暑假去了青岛，发了好多海边的照片。沈若兰"嗯嗯"地应着，手伸向菜袋子，开始择小白菜的老叶子。

    她的手已经不抖了。

    但她心底那个问号还在。像一个刚刚被人用钉子凿进墙壁的挂钩。钉子进去了，拔不出来了。上面迟早会挂上什么东西。

    那些梦，真的只是梦吗？

    她不知道。她不敢知道。但这个问题已经从她意识的最底层浮了上来，落在了她每天都能碰到的那个高度，再也沉不回去了。