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【宗教家庭的禁忌治疗】 （124）(第1/2页)
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26-05-10
（124）
第124章 瓦伦蒂娜：是，我是拜金抽烟酗酒家暴纹身……
莎拉站在窗边，拉开一条缝。
楼下那条街还是老样子，便利店门口站着几个抽烟的少数族裔，对面洗衣店的招牌缺了一个字母，人行道上有一滩不知道是水还是什么的液体。
阳光照在那滩液体上，亮晶晶的，像她昨天中午被晾在储物区，眼眶里那些她死也不肯让它掉下来的东西。
“男人，男人靠不住，我才不会因为男人落泪。”
她这么跟自己说，但那抹忧郁易碎感仍旧自内而外发散着。
忽然，客厅传来一声闷响，像是什么东西掉在地上了。
然后是脚步声，拖拖沓沓的。
莎拉面色更加阴郁。
“莎拉——”
一个沙哑的女低音从门外传来，带着宿醉的浑浊和起床气的烦躁，用葡萄牙语喊的：
“我饿了，有什么吃的吗？”
瓦伦蒂娜·门德萨。她的母亲。
莎拉没应声，但那声音像催命似的又连续喊了几声，气得她发抖，握紧拳头，闭上眼深吸了一口气，只好面无表情走出房间。
客厅不大，沙发是二手市场淘来的，上面搭着一条洗得发白的毯子。
茶几上堆着几个空啤酒罐和一只烟灰缸，烟灰缸满了，溢出来的烟灰落在桌面上，像一层灰色的雪。
电视开着，声音调得很低，正放着早间新闻，主持人用那种恰到好处的严肃语气播报着首相支持率又跌了多少。
瓦伦蒂娜站在厨房门口，赤身裸体。
她的身材是大骨架的，一米七的个头，体重六十五公斤。
蜜色的皮肤显出一种油腻的质感——是昨晚没洗澡，宿醉后身体内部发烫，从毛孔里蒸出来的油脂。
凌乱的深褐色短碎发随意别在耳后，几缕碎发贴在额头上，被睡眠压得奇形怪状。
从侧面看，那对e罩杯的豪乳侧面能看到青色血管，随着呼吸两团沉甸甸的软肉微微晃动，像两个被拉长的水滴，从锁骨下面沉甸甸地垂下来。
不再挺拔年轻，而是妇人松弛下垂的，像两只装了一半水的皮囊。
乳晕很大，深褐色，乳头内陷着藏在乳晕中间。
“你聋了？”
瓦伦蒂娜怒视出现在眼前的女儿，这次声音更大了，带着宿醉头痛的暴躁。
她手扶着门框，按着太阳穴。
莎拉冷冷看着眼前不修边幅的颓废女人，表情不掩厌恶。
她讨厌眼前女人的一切。
讨厌她双臂布满的巴西传统纹身，讨厌她松松垮垮堆在腰间的赘肉，讨厌她腹股沟那一道四到六厘米长的线性缝合疤痕——那是母亲当年打黑拳做疝气手术留下的。
更讨厌她滥交过的恶心的阴部——是那种被无数次摩擦之后沉淀下来的深褐色。
小阴唇从大阴唇的缝隙里探出来，边缘是不规则的、像被揉过的花瓣一样的形状。
母亲离婚后滥交过一段时间，但因为酗酒对大脑不可逆的损害，如今她已经近两年没往家里领男人，八成是喝坏了脑子感受不到性快感了。
“饿了就自己做，我还在准备兼职的事！”
莎拉大声用葡语冷硬的怼了句。
巴西曾被葡萄牙殖民过，如今巴西的通用语就是葡语。
葡语有大量的鼻化元音，让声音在鼻腔和胸腔里共鸣，顿挫感强，莎拉语速一快就给人强势的感觉，听起来节奏有点像德语——估计也很适合希儿式激情澎湃的煽动性演讲。
女儿刺耳的“欧洲式葡语”让瓦伦蒂娜的眼睛眯了一下，但没有发作。
宿醉让她连发火的力气都没有。
她只是颓废地揉了揉那头乱糟糟的短发，手指插进发丝里，用力按了按头皮，像在把什么东西从脑子里按出去。
“快点吧，不差那点时间。”
她的嗓音干涩，下一秒呕吐出来也不会意外。
莎拉站在客厅中央，忍住想揍烂母亲脸的冲动，跟她对视，对峙。
瓦伦蒂娜双腿虽然比不过现役拉拉队长莎拉的蜜大腿，但还算结实有力，浑圆大腿的肌肉线条还残存些许训练痕迹。
那双曾经惊艳过无数人的深邃眼窝，现在布满了血丝，眼神疲惫而阴鸷，像一头被关在笼子里太久的豹子，已经懒得对笼子外面的世界产生任何兴趣。
素颜的眼角细纹，在光线里格外明显。
嘴唇干裂，嘴角往下耷拉着，三十六岁看起来却像四十多。
瓦伦蒂娜清醒了些，嘴角抽动了一下，像想说什么又懒得说。
她转过身，拖着步子走到沙发边上，一屁股坐下去。
沙发发出一声劣质弹簧蜷缩让人牙酸的声响。
她从茶几上摸了一根烟叼在嘴里，打火机啪嗒啪嗒按了好几下才点着。
“做个饭能累死你？”
她吐出一口烟，沙哑而富有磁性的嗓音在烟雾后面含含糊糊，没有元音的吞没，舒展的元音中带着慵懒，这才是最地道的巴西葡语。
“你都成年了，我还让你住在这儿，你这个白眼狼。”
莎拉眼底的厌恶更重。
还有别的——一种她不想承认、但每次看到这具身体都会从胃底翻上来的东西。
不是同情。是恐惧。
她怕自己有一天也会变成这样。
被生活榨干，被酒精泡烂，被一次又一次错误的选择磨成一滩烂泥。
莎拉摇了摇头，“白眼狼”是她给母亲做了快两年饭得到的评价。
“你都不懂感恩，我怎么可能知道，毕竟你是我母亲。”
没有委屈，只是在陈述一个事实。
瓦伦蒂娜抽烟的动作顿了一下，然后她继续抽，吸得比刚才起来，拖着步子进了厨房。
莎拉听见冰箱门被打开，然后是瓶盖被拧开的声音。
不用看也知道，她在喝啤酒。
莎拉咬了咬牙，跟过去。
厨房很小，两个人站进去就显得拥挤。
灶台上堆着没洗的盘子，水槽里泡着昨天晚上的锅。
又一次，显然母亲没有遵守“女儿做饭她洗碗”的约定。
瓦伦蒂娜靠在冰箱旁边，手里拎着一瓶啤酒，仰头灌了一口。
莎拉本能的张嘴，但哽住了，她控制着火气，放缓语气：“起码吃完饭再喝。”
瓦伦蒂娜看了她一眼。
那个眼神从啤酒瓶上方越过来，带着一种“别来管我”的警告，然后又灌了一口，把啤酒瓶放在灶台上，抱起双臂，靠在冰箱上。
“做什么？”
莎拉没回答。
她放弃反抗，走到灶台前，打开冰箱拿出食材。
平底锅放在灶上，打火，倒入橄榄油的同时，熟练的切菜。
“快点。”瓦伦蒂娜在旁边催促，毫无耐心。
莎拉没回头，捏紧刀把。
“如果你很饿，为什么不来帮忙？”
莎拉的语气终于控制不住，吼了嗓子。
她以为母亲会发怒，会像以前一样，用理直气壮的语气说“我不会”。好像“不会”是一种不需要解释、不感到愧疚、与生俱来的特权。
但这次，她没这么说。
“也许是因为我把你养到十八岁，”瓦伦蒂娜的声音从身后传来，低沉，沙哑，“没有把你赶出去，并且不收你的房租。”
瓦伦蒂娜冷漠的反复强调‘没赶走’，加重了莎拉的憋屈感，也刺痛了她。
烹饪的动作停了一拍。
她几乎发抖，从冰箱里拿出那瓶快见底的果酱，拧开盖子，用刀背刮出最后一点，抹在一片面包上。
果酱瓶刮干净了，她还在发泄的用刀刃刮过玻璃内壁，发出细细的、尖锐的声音。
她转过身，把盘子几乎是摔在瓦伦蒂娜面前。
“哦，太棒了！”
牙缝里挤出的声音满是咬牙切齿的讥讽，好看的脸蛋被负面情绪扭曲的近乎狰狞。
“你可真是个称职的‘好母亲’。”
瓦伦蒂娜没接话，好像没心没肺的根本不在意，只在意‘女佣’做好饭就行。
她端起盘子，坐到客厅的沙发上，开始吃。
吃相不难看也不好看，啤酒瓶放在茶几上，她吃几口就灌一口。
莎拉站在厨房门口，看着沙发上无可救药的女人。
晨光从窗户照进来，照在她裸露的上半身。
肩胛骨上那道被玻璃瓶扎伤的旧疤在阳光下泛着淡粉色的光。她端着盘子的那只手，手背拳骨上的结痂在阳光里格外显眼。
那个摸她屁股的混蛋肯定更惨。
莎拉见过母亲打架。
不是那种女人之间的扯头发甩耳光，是像男人一样一拳一拳往脸上招呼。
母亲第一段婚姻结束未再婚的那一年半里，在地下拳场打过黑拳，接受过系统性训练——她似乎对暴力和破坏很擅长，或者说有天赋。
如果瓦伦蒂娜从小的‘志愿’不是混乱生活或者傍大款，在职业舞台上发光发热。
当然，人生没有如果。
莎拉有时候会想，她母亲这辈子到底在乎过什么。
酒？
毫无疑问。
钱？
必然，所以她嫁了两个有钱的白人老头。
第一个在亲子鉴定之后离了婚，让年幼的莎拉感觉天塌了，父亲居然不是生父，而生父是谁母亲也不知道。
第二任丈夫，则被她酗酒家暴打跑了，养父把母亲告上法庭，然后被法院永久勒令不得靠近养父身旁，签发了限制令。
手机忽然响了一声。
莎拉回过神，从口袋里掏出来，屏幕上是一条新消息。
一个备注为“活动中介－汤姆”的联系人发来的：下午有个商场开业活动，需要一个人穿吉祥物服装，三小时，时薪二十镑，交通自理。
莎拉盯着那条消息。
吉祥物服装，就是那种把人塞进一个蠢到极点的玩偶服里，在商场门口蹦蹦跳跳，跟路过的每一个小孩击掌。
她甚至不知道那个吉祥物是什么——一只熊？一只兔子？一只笑得没心没肺，不知道自己有多蠢的玩意？
她打字回了一句：地址发我。
发完之后她靠在厨房门框上，看着瓦伦蒂娜把最后一口面包塞进嘴里，然后拿起啤酒瓶把剩下的酒灌干净。
瓶子空了，她晃了晃，确认一滴不剩才放下。
酒液从嘴角溢出一丝，顺着下巴淌到脖子上，她用手背擦了一下，手背上的干硬血痂蹭过皮肤，留下一条淡红色的划痕。
莎拉忽然开口聊起工作：“我下午有个临时工作。”
是的，她母亲也需要工作，而不是“死”在家里负责制造垃圾。
瓦伦蒂娜靠进沙发里，一只手搭在扶手上，另一只手揉着太阳穴。宿醉的头疼还没退，眉头拧着，眼睛半阖。
“什么工作？”她问，声音比刚才更懒了些——酒精开始起作用了，让那台生锈的机器暂时安静下来。
莎拉看着沙发上的女人。
她光着上身摊在那里，松弛硕大的乳房向两侧耷开，小腹的赘肉堆成一圈，伤疤在阳光下泛着光。
阳光把那些纹身、疤痕、粗糙的毛孔、被酒精泡肿的眼皮全都照得清清楚楚，像手术灯打上一条腐烂的鱼。
“扮演愚蠢的该死的吉祥物娃娃。”
莎拉情绪恶劣到极点，但努力压抑着，声音很平。
“如果这是份长期稳定的工作，嗯，大约五十天就能还清你那一拳的债务。”
潜台词很明显：母亲需要找下一份工作。莎拉不想这样，但她要完成高中毕业，就得靠母亲帮助完成最后几个月的学业。
瓦伦蒂娜没有睁眼。嘴角抽动了一下，像在笑，又像在嘲讽什么。
“去街上卖蠢。”声音从喉咙深处挤出来，带着浑浊的笑，“哈。我宁愿上街当沙包，一英镑一拳，直到被揍得鼻青脸肿。”
看来莎拉的滑稽工作足够好笑，瓦伦蒂娜天生的大嗓门都恢复了不少。
莎拉攥紧拳头，看着沙发上肉体横陈的女人。她不期待她有一天会突然醒过
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